PETITES MORTS

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    Une clown à l’avant-scène sur une chaise. Chœur enfant, elle va nous parler mais… ça ne sort pas. Et voilà que c’est elle qui sort. Il n’y a qu’une seule issue, une porte rouge framboise. On la retrouve de l’autre côté. Mais est-ce la même ? Tirant un aspirateur récalcitrant, à présent elle semble avoir cent ans. Et elle ne nous voit plus, toute entière tendue vers une action unique, un but ultime : aspirer un tas de poussière ou de cendres, au bout de la route. Inter - minable suspens dicté par le rythme de son très, très vieux corps. La faille vient du cœur, elle appelle à l’aide, frotte sa détresse à la lampe faiblarde d’un quotidien qui chancelle. Un génie apparaît. Souvenir lointain, ange magicien¿? Il ranime os, mus - cles et artères, jusqu’au plaisir ultime d’une dernière danse. Qui traverse les mondes, les âges, les identités et le temps. Jouir, partir¿; Partir, danser peut-être¿? Tout ça ne tient qu’à un fil… de haricot vert !

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PETITES MORTS
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